Вот так, думаешь об одном из них, а приходит второй.
Два года он уже там... Обустроился, наверно, уже.
Сон был совсем о другом.
Я сидела на каком-то бревне, вроде бы с кем-то общалась. Не помню, все было достаточно размыто до того, как мне на левое плечо легла рука. Я дотронулась и сразу узнала того, кто так тихо подошел со спины.
Он не пытался напугать, он, наверно, просто не решился сразу заглянуть в глаза после двух лет-то.
Рука была мягкой и теплой, как всегда с обветренной кожей, потому что работа такая - не до мажорства.
У меня всегда холодные руки, а у него теплые. Всегда. Не перепутаешь.
- Димка! - я широко улыбнулась и повернула голову к нему.
Он как-то виновато опустил глаза и тихо сказал "привет".
Я посадила его рядом и долго расспрашивала обо всем.
Он охотно рассказывал, с улыбкой и шутками, все как всегда.
О чем мы общались? Никогда не помнила, темы наших ночных разговоров. Запоминается только какая-то особенно солнечная атмосфера, только ощущение единения, легкость какая-то непередаваемая.
Только Димка так между прочим может заявить, что вообще я - козява вредная, потому забыла про дату его смерти, не помянула нифига.
Я извинилась, а он сказал, что в курсе моей дырявой памяти, поэтому не сильно обиделся. И еще, по-моему, сказал, что скучает...
Я открыла глаза на рассвете. Долго улыбалась и всматривалась вникуда. Я вспоминала какие-то вечера у него в гостях, разговоры, дурацкие шутки "только для узкого круга", драку на Яузе. Почему-то не было грустно... Спокойно было. Он есть где-то там. Он скучает. Он приходить будет в гости. Хорошо же?
А в ладони даже после пробуждения осталось ощущение его руки. Теплой такой, мягкой и немного шероховатой, потому что работа такая - не до мажорства...